A pedagogia de alguns tipos suspeitos Alexandra Lima da Silva Alguns de nós nascemos “suspeitos “ Desconfiam de nós Quando entramos em certos lugares Nos vigiam E aleatoriamente Nos escolhem por reconhecimento facial Nós interrogam Revistam as nossas bolsas Nossas bolsas! Para ver se não roubamos nada Pedem para tocar nossos cabelos Sem a nossa […]
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O tamanho da minha casa Henrique Caixeta Um belo dia eu terminei de construir minha casa. Nenhuma casa está indefinidamente completa né? Sempre há algo a arrumar, algo a mudar. Mas a gente sabe quando ela está completa, é quando é possível habitá-la. E ela estava lá, minha casa. Grande, confortável, uma belezura. Eu a
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O problema do problema Henrique Caixeta Moreira Sala de aula, segunda-feira, o problema apareceu. Não dei bola, mandei sair O problema voltou, que teimoso Mandei sair, de novo Sai pra lá problema Você não vê que ninguém te quer aqui? Que teimoso, voltou de novo Coloquei pra fora, não quero saber Na minha sala mando
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Combo nada poético – político Ivane Laurete Perotti em panelas do poderfervilham tramasmisturam-se promessas e panospolíticos insanose o povo,bordado em danos,cai na raialibera a vaia“vão se /…der/” discursos,fios de seda,amarram sortes,mortes,grossas ilusões,a realidadese desfaz em segredosnos bastidoresdas negociações em praça públicaecoam clamores,vozes que buscamjustiça e paz,nas sombrastrama de acordosacordes profanosfome voraz no combo da poesiacrua,corre
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Estado de ilusão Ivane Laurete Perotti sussurram perdas, aquelas vozes, vezes, timbradas em dor, voeja temor conhecido no leito, pálida flor, antigas garras tecem laços pedaços, histórias de aflição, lágrimas bebem na orla do manto seco, canto sofredor, roto e frio perambula o viajante malfadado caminhar, balas derrubam corpos pólvora digital, guerra em pele e
meu ser. meu orgulho Priscila Ribeiro ser ou não ser não há questão feridas abertas fechadas agora mergulho no certo o errado o seu o meu o Outro NÓS euforia
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Ivane Laurete Perotti – Na última vez em que parei para ouvi-lo, revi Quintana, em sua complexa simplicidade: “ os poemas são pássaros que chegam não se sabe de onde…”. Não era louco. Era poeta.
