guerras travadas na ordem da des/razão
Ivane Laurete Perotti
Quando o menino levanta os olhos, deixa ver o que nunca existiu: a paz é uma ilusão sem máscaras e se despede ainda no leito da criação. Fugaz sentimento do não existente, desejado, sentido, almejado. Brisa de cores brandas, bandeiras sem haste, sonhos de igualdade no dorso da manhã.
Quando a mãe levanta o filho, enterra a esperança de nutri-lo em solo cálido: colos roubados vazam sulcos de leite perdido. Mulheres amargam a natureza despida de sua condição. Fecundar é alimento para o império das turbas. Deixar de fazê-lo é injúria à vida fértil. Morre a semente no calvário da longa espera: paz? Deveras! Deveras! Alguém assim quisera… outro plano de engano, expurgo leviano, antes fosse só mais um: homem insano, só mais um, no eixo de tantos outros homens profanos.
Quando as explosões anunciam o medo e a morte, lágrimas de sangue escorrem livres pela história maculada. Tomba a vida e triunfa a destruição: insana sina que de longe marca a funesta retaliação. Quem não começou o fim, também não chega até ele para a coroa de pedras: falta-lhe o chão. Sepulcros ao ar livre não atrasam as balas, não abrem o manto do diálogo, não silenciam as sirenes de poder e divisão. Invasão!
Diante da guerra, afastam-se os polos inclementes: não se ausente! Não se ausente! É fria a dor do inocente… é vasta a noite escura que, intrusa, derruba a casa, a escola: aba sobre aba, telha sobre telha, deitando escombros no ventre túrgido da indefesa parturiente. Não se ausente, nem rogue pelo milagre de ser mais um indiferente.
Quando a guerra serve à mesa, alguém a instigou, construiu, nutriu, arquitetou degrau por degrau no malho de soberbo ódio, no encalço de infeliz poder, na ânsia de varrer verdades outras, espalhadas nos campos do terror.
Quando a guerra bate à porta, há muito os homens desistiram de buscar compreensão. No raso da superfície mais fina, permanecem intactas, sem valor: a conversa simples, a vida digna, o cuidar do outro, a compaixão. Sem diálogos e sem mais tempo para remendos, declara-se aberta a cuba das lamentações.
Imagem de destaque: Antonio Arcos/Unsplash
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